Le bûcheron de l'Ulster

Il débitait des stères

Pour le compte

C’était pas un mystère

De monsieur le vicomte.

Avec courage il oeuvrait

Dans la futaie

Sa femme le manoeuvrait

Elle était vraiment futée.

Dans les forêts de l’Ulster

Ce n’est pas un conte

Désormais il se terre

Et partout on raconte

Ce qui serait avéré

Qu’il avait longtemps lutté.

Aujourd’hui vous le verrez

Il est encore tout bleuté.

Il l’avait prié de s’taire

En réponse :un acompte.

Plainte au ministère

Mais qu’est ce qu’il escompte ?

Elle est un vrai clystère

Il s’en lave les mains

Elle adore Fred Astaire

Il fera des pieds demain

Pour éviter de savoir

De quel bois elle se chauffe.

Il ne pouvait pas prévoir

Qu’en fait elle le battait froid.

Ne pouvant faire s’taire

Mona

Il gagna le monastère :

Jamais elle ne la ramena.

Il partit alors pour Basse-Terre….