Conte d’apothicaire

Le pharmacien est heureux

Parmi les siens

A Montparnasse laborieux

Il est praticien.

Gare c’est un ténor

Entre sa femme* et sa fille

Il ne perd pas le nord

Et fait son office.

Quand il lui chante

Et qu’il sort de la piscine

Il siffle puis déchante

En rejoignant son officine.

Il vérifie son stock

Mais n’est pas de bois

Repensant à Woodstock

Et ses merveilleux sous bois.

Drogue douce drogue dure

Ce temps est révolu

Pilule aigre douce pilule ordure

Il n’en a plus voulu.

Aujourd’hui rue de Massy

Plus rien dans la trachée

C’est sa pharmacie

Qui a maintenant du cachet.

*dommage pour la rime elle ne put jamais lui faire de fils (sinon le poème eut été parfait … )