Le mercenaire

Il avait pas mal de goût

Elle avait des douleurs

Il s’occupait des égouts

Elle avait des couleurs.

Elle souffrait le martyr

Il était sincère

Elle souhaitait repartir

Sortait pas de Saint Cyr !

Il lui chia une pendule

Elle avait pas une minute

Il était incrédule

C’était une p’tite inuite.

Il en croyait pas ses yeux

Le premier des sept types

Etait un peu malicieux

Et faussement sceptique !