Le petit cireur de Broadway

Le cireur de chaussures

Broie du noir

Depuis que, c’est sûr

Après maints déboires

Le petit cireur de Broadway

Ne gagne plus son pain.

Il m’oblige donc à broder

Et me passe ainsi la main.

Il broie du noir sans doute

Parce qu’il a changé de voie ;

Il ne gagne plus sa croûte

A Broadway il est aux abois.

Il s’endort et rêve à la belle

Aux abois dormant

Le petit cireur en pince pour elle

Mais pas reluisant

Triste sire, il va se brosser.

Alors quoi, se reconvertir ?

Ne lui faisons pas un procès

S’il brille pour s’en sortir

En s’engageant sans cérémonie,

Pour y redonner de la couleur,

Dans la polish ainsi munie

Si pâle, jusqu’à cette heure !