De mèche…

Il avait soufflé

Sa première bougie

Encore tout mouflet

Il en avait rougi.

Oui ça faisait un an

Il comptait les jours

Tout à fait étonnant

Sur la table du séjour.

Il l’avait si étreinte

Bougeoir triste sire

Qu’elle s’était éteinte

Pauvre poupée de cire.

Il ne put que l’humer

Réchauffant son teint

Même s’il la rallumait

Lui resterait étain…